Abandonos
Cae la luz
poco a poco
en mantos de silencio.
Boca arriba, sobre un colchón que desconozco,
repito en mi mente esa palabra que no pronuncié
-los dedos en las sienes
los ojos abiertos en el hartazgo de no mirar el cielorraso-.
Tu voz llega desde un banco de madera
-en el andén de una estación del ferrocarril
que aún no se derrumbó-
donde compartimos el sol y tus poemas.
Tu voz, junto a tu imagen,
como en una cadena de reproches
que agrieta el olvido.
También la lluvia
que blanquea recuerdos
nos deja
en medio de este otoño.
Intuiciones
Caminamos.
Cada tanto hacés un paso distinto
-agregás un salto al sonreír-
y apretás mi mano
-con suavidad, sí, pero apretás-,
cuando decís “nena” o “nene”.
En el bosque se pueden ver las fisonomías
de quienes todavía no han de nacer.
Nos espían
por entre las hojas,
y habrán de acercarse
de a poco
cuando ya no tengamos
(ni ellos, ni nosotros)
este refugio de sueños.
Percepciones
Dormís –tu cabeza en mi hombro
tan al margen, ambos, de tanta gente–;
yo intuyo el rosicler
tal vez entre los nubarrones, atrás de los edificios,
desde la ventanilla que intento desempañar.
El colectivo se detiene junto a una esquina
donde nos abraza la lluvia
al pie de la dicha
-es un paisaje de calles empedradas
con casas que perdieron el color de sus frentes
y los techos de chapas se aliaron con el óxido
al guardar miles de historias-.
En este barrio, cerca del río, la magia es fértil…
Atentos a las hojas que bailan al viento
vagamos
en el encanto del secreto
de las gotas
cayendo
en una cadencia que la naturaleza elaboró durante siglos
para recuperar brillos perdidos
al paso por el mundo.
Se trata de apreciar tonalidades que resultan claves
para reconocer aureolas de ángeles
y frases de dialectos…:
“Per la libertà”.
Así, al confín de lo inmediato,
en el reflejo del agua que fluye por los adoquines
en cada charco
puedo distinguir tu linaje
escrito junto al mío…
Recopilaciones
La habitación de un telo que hoy se derrumba
(donde nos cobijábamos de la ciudad que nos atemorizaba
que nos expulsó
que rechazamos).
Las caricias que reconozco desde el principio del tiempo.
…Suena ‘Escalera al cielo’, de Led Zeppelin.
¿Te acordás?
Una parte de la vida se fue con el tren de tantos días
hacia el laburo (gracias a Dios).
Una parte en el jardín que abandoné
y seguí habitando como un espíritu.
Me gustaría pedir perdón
pero creo que es tarde.
Es una casa de tres plantas
en un hartazgo de salas, recámaras y salones;
con pasillos que -en apariencia- no conducen a ningún sitio en especial
que sólo existen para lucir sordidez
para confundir
y demorar el paso de un lugar a otro.
Falta revoque y pintura en algunas paredes
-la obra fue abandonada sin terminar-.
Hay una habitación donde nunca entré.
Sé que ahí está "lo prohibido".
Sé que estás, ahí,
en ese lugar de la casa donde habito, hace años.
Desde un ventanal, el sol, al ponerse, resalta la puerta
su picaporte
el éxtasis del atrevimiento
y es entonces, después de contemplarla,
al momento de abrirla
cuando despierto al presente.
Rincones
La noche se emboza de nombres
y de historias.
Afuera acechan inspectores de ojos
entrenados para descubrir en cuencas ajenas
el aura de entes
que propagan sueños.
Esas voces
de forajidos
de perseguidos por el sistema
(en función del peligro que representan
por su capacidad de preguntar, "¿por qué?")
resuenan en el ambiente.
Llueve.
Un cartel dejó de gritar sus tonos
para que las sombras de las casas, de los árboles,
y de los postes de alumbrado
colmen la calle.
Mis manos dibujan trazos
-no me atrevo a decir "propios"-
lo hacen en honor de quien -alguna vez- se atrevió a disentir;
lo hacen para indagar el rumbo de mi infancia,
de mi gracia,
para delinear
-merced a imágenes que llegan desde la inconsciencia-
el sendero a un mundo perdido.
El frío atraviesa la habitación, y el cuerpo,
como los siglos.
Sólo cuestiona al silencio el sonido de las gotas
repicando en las chapas del techo
en las baldosas del patio
que suenan a un clamor
a una letanía
al infinito.
Decires
Hay un camino.
Asedios
La ciudad tomada por antenas y pantallas:
resbala la fiebre por brazos que se cruzan
en calles y fábricas
en oficinas y muelles;
la publicidad al colmo
miseria
en un entorno de violencia
gritos y bocinas…
Apelo a la magia -en vano-
en un intento por no perder mis recuerdos.
Me aferro a la intuición
y rezo
para que no desfallezca el espíritu
para respirar otra bocanada de aire
-aunque sólo sea una más-
con sabor a ruinas
a nostalgias
y aguardo el paso de las walkirias.
Obra pictórica: Laberinto, de Salvador Dalí, Museo Dalí, Figueras, Pcia. de Gerona, Catalunya, España.
Aspiraciones
El cielo
igual a un espejo
que surge para reflejar un proyecto en el cual creímos
para señalar el lugar donde duermen arcángeles.
Dicen que “la guerra se perdió”.
No obstante, en el horizonte, la esencia de aquel hechizo aún perdura,
junto a la aurora
que despunta cada día en la diversidad de sus matices.
Obra pictórica: Guernica, de Pablo Ruiz Picasso, Museo Reina Sofía, Madrid, España.
Proscripciones
Un trazo en una hoja de papel
que se torna dibujo, y después retrato,
una proclama
contra la orden de reducirte a un número, una ficha,
la línea de un archivo en el ordenador.
Tenía la virtud…
la paciencia…
Un reflejo en la ventana
que la palabra empaña al pronunciar tu nombre
y se convierte en alegato, en súplica,
para que renazcas
junto a tanta Gente
para desmentir falsedades
el destierro
el olvido.
Ilustración: León Ferrari ( 3 9 1920-25 7 2013) Bs. As., Argentina.
Recompensas
No hay silencio
para quienes enaltecieron la crueldad
-ni venganza
ni obsecuencia-
apenas el testimonio de los vencidos
la indiferencia de los mansos
la condena a enfrentar -en adelante- el propio rencor.
El empeño sostiene el trabajo de elfos
quienes cultivan flores
a la noche
en un monte donde se reinicia la vida.
Desgarros
Una noticia
que se escuchó por una radio de onda corta,
una carta,
una cita.
Peregrinar
como un espectro que viaja por las pupilas de quien lo contempla
con vestiduras de príncipe
tratando de apartar con una sonrisa la posibilidad concreta de ser aplastado
por un jinete de metal.
Camino entre puestos de una feria, entre pregones,
por las dársenas de un puerto
por calles donde se cierran todos los postigos.
Mientras el cuerpo empuja, requiere, absorbe…
en actos que debemos traspasar.
Ni un escudo, ni una bandera en el balcón,
pero está, en su silla, detrás del escritorio,
-La luz que llega desde una claraboya alcanza
para ver la mueca que esboza al decir "No"-.
El peso de la cordura.
El recuerdo de un barrilete hecho con papel de diario
con una cola de tela de algodón, verde y blanca, de Banfield.
Años después, la meta, el retorno.
Y enfrente el infinito
semejante a una marea de paciencia
que revive la piel.
