Rincones

La noche se emboza de nombres

                                                  y de historias.

 

Afuera acechan inspectores de ojos

entrenados para descubrir en cuencas ajenas

el aura de entes

                 que propagan sueños.

 

Esas voces

de forajidos

de perseguidos por el sistema

      (en función del peligro que representan

         por su capacidad de preguntar, "¿por qué?")

resuenan en el ambiente.

 

Llueve.

 

Un cartel dejó de gritar sus tonos

     para que las sombras de las casas, de los árboles,

      y de los postes de alumbrado

                                                            colmen la calle.

 

Mis manos dibujan trazos

    -no me atrevo a decir "propios"-

lo hacen en honor de quien -alguna vez- se atrevió a disentir;

lo hacen para indagar el rumbo de mi infancia,

                                                                          de mi gracia,

para delinear

      -merced a imágenes que llegan desde la inconsciencia-

el sendero a un mundo perdido.

 

El frío atraviesa la habitación, y el cuerpo,

                                                                  como los siglos.

 

Sólo cuestiona al silencio el sonido de las gotas

repicando en las chapas del techo

                 en las baldosas del patio

que suenan a un clamor

                                     a una letanía

                                                          al infinito.