Tránsitos

El páramo.

A lo lejos sube una columna de humo
huele a leña verde:
a un aquelarre.

Comprendo que las brujas habrán de chillar
                                               en alardes de confusión.

Un libro (el terror a que caiga de mis manos).

Alguien preguntó qué hace imposible
                                       encontrar la puerta al alivio.

¿Fue una chica?
¿Un muchacho?

“No en este espejismo” (Creo que respondió el viento).

Inútil mentirse
                  o ceder.

Algunas flores se abren al rocío para irradiar paz.

Puedo sentirlas
escucharlas
y contarles que ruego a Dios
todos los días
para ser Libre.

Candiles

Un dejo de cordura
otra vez
a modo de costumbre
                  referente a una tarde, una noche,
                                                           de encanto.

¿Qué “se debe” olvidar?

¿Por qué?

Escucho cantar tras los muros que habrán de caer
contemplo inminentes nacimientos de santas y de santos
así como mis huellas
                     dejando un campo poblado por espantapájaros
y allá lejos
                  una casa que resplandece en medio del hielo.

¿Otros pensamientos?

Quizás
cuando en el espacio flamee un estandarte
                                              bordado con iniciales de armonía.

Atisbos

En medio de un campo donde la helada encandila
en el lapso de una lágrima
   cayendo
me asomo a un mundo donde se presiente oscuridad.

Alguna vez
luego de consultar al oráculo
junto a una fogata donde se recortaban sombras en el humo
fui yo
   -de nuevo-
desnudo
   sin espada
   sin arado
   sin premisas.

Luminosidades

Una voz
-el destino escrito en las runas-.

Una forma
-que la música toma en el pentagrama-.


Hay palabras que remiten al éxtasis
que sólo se pronuncian en el momento de un milagro.


El día anuncia la vida
a criaturas con ojos de luz
quienes despiertan al viento
                                  en el agua.

 

Discernimientos

Trasnoche.

Surgen voces al dorso de las palabras
   -en la cocina crepitan leños,
                         con llamas que encandilan la psique-.

  Ya no hablemos.

El agua brota de la vertiente
afuera
en las rocas.

Se puede leer el sesgo de esta época
                                     entre líneas de sosiego.

 

           II Anticipaciones

 

Fugacidades

Está por llover entre las ánimas
encima del pulso de cada sobreviviente.

Aquí estamos, bajo la mirada de campanarios y edificios,
erguidos
a pesar de haber partido el último tren, la última gaviota.

El frío silencia calles y balcones.

Todo consiste
                    en no desesperar.

Al amanecer
un dúo de maniquíes habrá de pintar con luz
                                                   vidrieras y ventanas
                                                              la comarca entera.

Amparos

Vuelvo
donde las sílabas arrastran espíritus
                                           lejos de la blasfemia.

   -Sed de dar
           de tender una mano
                          en nubes y campos-.
¿Quién habla?

La gloria y la pobreza;
la luna y el Trino:
                           son Uno.

En el firmamento
se despliega un manto de colores
                                     todavía sin nombre. 

Obra pictórica: La última cena, Leonardo da Vinci, Milano, Italia.  

Paisajes

Han llegado los tulipanes
a nado.

Es tarde
pero flotan entre fierros y máquinas
entre los galpones que fueron abandonados a la herrumbre
                                                                               en el agua.

Se desparraman
      sobre el alféizar de una ventana
      en el cuello de alguna botella
      tras el bronce de una campana…

¿Qué guardan las formas
          donde la humedad talló rostros,
                                         fechas y nombres?

¿Cuál es el secreto,
para que algunos pétalos se detengan
como a descansar
antes de girar río abajo
hacia el centro de la vida?

Reconocimientos

Ya ves
nos espera el aire de un claustro que ha sido cuestionado
la fatiga
el posible pecado de vivir sin un secreto.

También se corre el pavor de sufrir una desilusión
y después convocar otras.

Regresar.

Aunque sea para contemplar la luna llena
entre aullidos de una jauría.

Para sentir el aguacero, mojando nuestros cuerpos,
y padecer recuerdos que llegan con el sopor
                                     a fin de ser develados.

Directrices

  ¿La gracia?

Alguien afirmó que siguiendo por la misma línea

que la perseverancia

al final

donde un mundo que no existía

se otea

de a gajos:

      Cuando digo "justicia" pienso en una causa

      en una quimera

      en mil luchas…

Parto

  del desvelo

  con alas ardiendo

sobre los hilos que ha tejido la luna.

Desobediencias


 Volver

para cortar el llanto,
 el desenlace impuesto.

Volver semejantes a hojas que caen

y el viento acaricia
                        amontona
                                    y desparrama

     en un acto de rebeldía
                            desde la eternidad.
 
 
 

 
 

Escondrijos

Puedo ver la noche
tras el postigo entreabierto de una puerta
                                            que no me atrevo a cruzar
y sentir la humedad en los techos donde cayó el rocío.

Hay una pareja de gatos en celo,
algunos árboles cuyas copas se mecen al silencio…

   -Huir
    de frases
    de bocas que buscan sangre-.

La noche termina.

¿Todo será olvido?

Tu alma habrá de partir
en breve
otra vez
de mi estrella.

Cierro la hendija.

La virtud, la era,
son de nuevo
apenas
soledad.

Tenacidades

Es la figura de un hombre
avanza
luce un saco a cuadros, gastado como él;
renguea, se ayuda con un bastón,
camina por lo que parece el césped, seco, de un estadio
                                        -la superficie del planeta, de este mundo-
va contra el viento
   (el polvo golpea su cara y la desgasta aún más
                                             junto a su cuerpo, su ropa, su alma…).

Hay algo, en él, que sugiere
que siempre
solo
fue contra el destino
como diciendo (quién sabe a quién):
                            Te quiero, sólo a Vos…

Obra pictórica de Salvador Dalí (detalle).

Regiones


Un rumor de enredaderas.

Mi amuleto que cae.


Hay una mujer que avanza en la noche, desde la somnolencia:

                                                                                      tiene hambre.


   -Asisto a un montaje donde se pondera el ocaso-.


Enfrente, la escultura cubierta de óxido emula a Cristo,

                                                                   extendiendo sus brazos.

Dirás que la voluntad, más tarde, se habrá de agitar.

Escultura de Auguste Rodin

 

Efemérides

De nuevo, en invierno,
la fascinación por un calendario
                                 las lágrimas.

De nuevo, después del sueño,
-que presentó indicios para definir la trascendencia-
brotan ideas, consignas y pancartas…

Y a la orilla del río
tras una maraña de acero, puentes y torres,
la ciudad
que parece flotar entre grúas y buques
que impregna sus tintes en los bordes de cada imagen.

Ahí, en el agua, tu sombra emerge cada noche.
Y gime.
Y acusa, desde las olas,
              a quienes mintieron
              a quienes pretenden negar el pasado...

Hálitos

¿La ira?

Creciendo en este lugar
   como la locura
   como crece la boca de un abismo
       que pretende seducir con su profundidad y negrura
       que llama
             con la intensidad de un saber oculto.

Pero a pesar de todo
son mías las plazas, sus estatuas:
             quienes me hablan de viajes,
                                         de ideologías,
                                         de ausencias…
y reclaman que no falten páginas
para describir la pobreza, el oprobio, la vergüenza...

       También espero.

Hálitos

¿La ira?

Creciendo en este lugar
como la locura
como crece la boca de un abismo
             que pretende seducir con su profundidad y negrura
que llama
con la intensidad de un saber oculto.
Pero a pesar de todo
son mías las plazas, sus estatuas:
quienes me hablan de viajes,
de ideologías,
de ausencias…
y reclaman que no falten páginas
para describir la pobreza, el oprobio, la vergüenza...
También espero.

Brisas
Ahora las hojas se mecen al roce de tus horas
y reniegan de la brisa.


Ahora preguntás a los molinos por el silbido de sus aspas;
                                                  por la sentencia de un consuelo.
Tal vez, el empeño -quien abrazó tus pasos-
te guíe a recorrer aquellos jardines
                                           que regó la inocencia.

¿Quién sabe?

Mientras, esperás esa gota de dicha
                                         que salpica desde un océano de maravillas:
                               el regreso del tiempo.

 

 

I Entornos

 

 

 

 

 

 

 

Ilustración de Verónica Barrios, Óleo sobre tela.

 

 

Ilustración de Natalia Marina Barbieri, Óleo sobre tela.

                                                               


                                                               Fin de Cronologías

Escalones

Al pie de las palabras

el secreto del retorno,

de la vida,

como latidos

en la nada.

Seducciones 


No llegues todavía 

con tus labios… 

Al acecho, en el aire, 

lo irrefrenable 

lo imborrable. 

Todo, cuanto rescatamos de esta historia, 

ocupa, otra vez, el lugar de la impaciencia 

de la clandestinidad 

-como si fuésemos felinos oteando el horizonte-. 

Ahora son tus manos, 

ahí, 

donde adivino el fin de la espera 

-que pretendo demorar hasta el delirio- 

reconociendo estos cuerpos 

que se consumían en espacios de sí mismos. 

 Ilustración de Natalia Marina Barbieri, Óleo sobre tela.

Enmiendas

Hay un camino
al fragor de uno mismo
                  de todo
                      bajo tu vestido.

Empapados de sudor,
esta noche
cualquier día
en que la libertad se derrama
                                con la furia de un temporal.
   -Semblantes escondidos entre manos que acarician-.

Mirando atrás
en la razón
una conciencia no quiere negar el dolor
                                                que acusa cuanto vive;
otra clama por su infancia
                        colgada en un pensamiento
                                             que condena el arrojo.
¿Quiénes?

¿Por qué?

¿Para qué?

Acercamientos


Jugá, sí,

a confundir pupilas

al escondite

a no dejarme palpar tu verdad

apenas

en lo profundo de tu regazo.

Aliada de santos

de la divinidad.

Ambos somos fugitivos del reproche.

¿Conviene esperar?

 

Obra pictórica: Venus y Adonis de Rubens : Rijksmuseum, Amsterdam

Acercamientos

Jugá, sí,
a confundir pupilas
al escondite
a no dejarme palpar tu verdad
apenas
en lo profundo de tu regazo.

Aliada de santos
           de la divinidad.

Ambos somos fugitivos del reproche.

               ¿Conviene esperar?

Atracciones

Ni sol,
ni cielo a la vista.

Porque enceguecimos
de antiguos resplandores
ante frases exhumadas en prados del sentimiento.

Vos
Yo

Desnudos
frente a nosotros
tras escarbar en fisuras de olvido
al que resultó imposible resignarnos.

Señales

Del otro lado del monte
                      crece la imagen de tu rostro
                               como el halo de un eclipse.

Mi ser también urge por tus dones.

¿Culpables?
¿ Absueltos?

Los senderos de la dicha pueden conducir a las alturas
                                                                   de un precipicio
para hacer temblar el ánima de gozo
                                            de pánico…

Erramos en la comarca del estupor
              en la tenacidad de la rebeldía
para seguir deambulando
junto al viento.

Dimensiones

Con destellos de memoria
el alma balbucea ante todo revés de la realidad
como formulando
             y respondiendo acertijos.

Siempre
cuando resbalamos en el magma de los sueños
                                                   del deseo, todavía latente.

Entonces gira,
persevera el fervor
e insiste en empujar a cada espíritu
de nuevo
al confín del tiempo.

Sortilegios

Aúllan las lobas.

En tanto enfocás tus pupilas a la luna
para pronunciar un nombre
-secreto-
como un conjuro
a la eternidad.

¿Por qué esta vez?
¿Por qué no, esta vez?

En alguna parte
en este momento
alguien -vos sabés- ilumina con pensamientos
formas de vida;
es así el germen de la belleza,
del cosmos.

El misterio
-de nuevo-
latiendo
entre clamores del bosque.

Arrebatos

Si a perdones se hace carne el delirio;
si con música tus suspiros desgarran reproches
                                                           y los cambian
                                                           por temblores de antaño,
   -fruto de emociones gestadas en hospedajes
    donde descubrimos el horizonte de toda simiente-;
entonces
con ráfagas de inmensidad
un contorno de paz resume atrevimientos
   -postergados por deudas
                               e intemperies-
y crece la posibilidad de conjugar también la inquietud
                                                               todos los colores
y duplicarlos
ante la inminencia del ocaso
a través de inocencias
               del asombro
en una canción que ahoga gritos, penas y desidia
al proclamar que el mundo es lugar de aprendizaje.
Observo.
Contemplo
y entiendo que una palabra puede detener el tiempo:
                                                                        tu nombre.

Confidencias

 

Hace frío sin tu candor

hasta para dar un solo paso 

hasta para hacer una suma de pormenores.

Incluso, cuando un lamento interpela, 

en cada parque, en cada templo, 

a este hombre alienado -frente a su estampa de persona-

que busca 

       busca…,

       como empezar a crecer

                                      de nuevo

                                           hacia Vos

                                             hacia mí.

 

 

 

Proyecciones

Aunque el tiempo pasó
jamás olvidé tus cabellos
                    tus pecas
                    tus caricias tan mías.

Quizás el ondular del mar
resuma ante tus ojos
esta manía
de quererte.

Quizás alguna ráfaga de brisa
   -de todas aquellas en las que amarro mis besos-
llegue al roce de tus labios
con la misma ternura
   -eterna-
de entonces.

Mortificaciones

Me esforcé por reprimir ansias
de gozar las yemas de tus dedos
trazando alas de zorzales
soles
y lunas
en mi espalda;
                  por liberar mi mente de la necesidad de tus besos…
dejándote caer en condenas e injurias.

He tendido alambrados de culpa
sobre el pasado
sobre ternuras pospuestas.

Y sin embargo
donde ahora no estás
                         Te sufro.

Turbaciones

La claridad sobre la carne
como el aura de tu esencia
                              en el llanto.

Hoy se conmueve mi soledad
con sabor a fugas
                y abrazos frustrados.

Deleites


Asumiendo errores,

sin entender del todo qué hacíamos

nos unimos…

¿Por primera vez?


¿Cuándo,

-aún hartos de la distancia-

podríamos renegar de esta historia?


El futuro podrá confundir memorias

pero acaso no borre aquellas marcas

talladas con el fin de mantener ideales

gestados a dúo.


Entonces, en alardes de júbilo,

habremos de refutar cualquier estrategia

impuesta para olvidar.

Confesiones

¿A dónde ir?

Tu desnudez bebe cada poro de mí
en estertores
al calor que respiramos aunados

en roces de manos
              de almas
               de estos cuerpos…

Desde aquel día, cuando a la puerta de una nube
se nos antojó mirar hacia adentro
para encontrar dos criaturas plenas de infancia.

Forajidos

En vano rastreo una certeza:
   acaso el perdón se demora
                            por cada desvelo
                            por cada invierno sin sol.

Parto.

En la montaña esperan dríadas
                        tan prestas como ángeles
                                           bajo la arboleda.

Escarmientos
 
Una queja sobrevive
hecha de márgenes y distancias:

 “…no me sigan a cualquier parte;

     no hay nadie al filo del deseo.”.

 Es un principio,

     la pulsión de vida que avanza.

 Nieva.

El amanecer vendrá

y erguidos, seremos desterrados,


henchidos de honor.

Integridades

Es medianoche
las señas de tu virtud se acercan en llamas
                                                      a mi sed.
Arriba, el cielo gime,
con relámpagos y montañas de negrura.

Nuestros verdaderos nombres emergen
en la superficie del estanque
escritos con ondas de agua
            y el dictamen del destino.

Entonces suplico por flores abiertas al rocío
radiantes de paz
como al anuncio de un próximo refugio
de mutua calma
                      frente al escándalo
                                    que nos margina.

                                                                                              
                                                                                     

Interrogantes

El mar y su ceremonia,
la cadencia de un trino (de la creación).

Después del otoño, lustros: un intervalo en el destino.

En la costa hay lobos que gritan advertencias
                                                 a quien se acerca a su mundo
(Las ráfagas de sudestada pugnan por agitar esas melenas húmedas
                                                          y nos traen insultos y lamentos).

En voz baja pregunto a las estrellas por la luz que ya no emiten:
                                 si ahí, donde aún alumbran, señalan atisbos de voluntad;
                                 si auguran primaveras.

—Quiero, algún día, volar como el viento… —Decís (El rostro hacia la ventana,
                                                                                     los ojos desde un abismo).

Pendiente del cielo raso, una lámpara de kerosene ilumina el cuarto,
semejante a un sol de silencio
                             que refleja el infinito.