Hay un camino
al fragor de uno mismo
de todo
bajo tu vestido.
Empapados de sudor,
esta noche
cualquier día
en que la libertad se derrama
con la furia de un temporal.
-Semblantes escondidos entre manos que acarician-.
Mirando atrás
en la razón
una conciencia no quiere negar el dolor
que acusa cuanto vive;
otra clama por su infancia
colgada en un pensamiento
que condena el arrojo.
¿Quiénes?
¿Por qué?
¿Para qué?
