Periplos

Sin ver más allá
de la lejanía
la bruma resalta torres
cuyas almenas se confunden en auras de monarcas
quienes fueron cubiertos de escoria
                                          merced a sus iras.

La tarde se apaga,
arriban quejas
y el chirrido de un puente al bajar:
para que del portal asomen magos exentos de lágrimas
resueltos a lanzar carcajadas
hasta la alborada.

Con ojos fijos en el confín de la senda,
seguís
hacia la ciudad donde los habitantes parecen yacer
en una dimensión concebida a la medida de sus credos
añorando fiestas
y amores
de la vida
latentes
entre susurros escritos con caracteres rúnicos.

El futuro parece a veces seco de páramo,
a veces húmedo de negrura.

La que extrajo sonidos
de lo perdido
del atrevimiento a volver a querer
busca
con la misma sed
el último gesto que la pasión merece:
su deseo cumplido.
Como una hoja que aprendió a respirar bajo la lluvia
y sueña
con dormir a cubierto.

 

   Perseverancias

Apenas un atisbo de cielo
bajo surcos abiertos con espinas
                                 bañadas en exasperación.
 
Quienes ostentan coronas de ironía
han pretendido imputar al tiempo
todo afán
por roer cuanto hemos atesorado.
 
Y, no obstante, fulge tu tibieza
en destellos
bajo atuendos de mariposas.
 
El viento conservó estas imágenes de arcángeles
que renunciaron a sus cargos
en una comarca hoy poblada de mandrágoras.
 

Obra pictórica de John Anster Christian Fitzgerald (1819 – 1906), Fairies looking through a gothic arch (Hadas mirando a través de un arco gótico).

Voces
 
Confunde la noche
asedia
en sótanos donde la música se apaga.
 
Reconozco en el error el sentido de mis días
bajo remolinos de hojas y recuerdos que el viento agita
empeñado en conmover hasta el empedrado
                                                de todas las calles.
 
Es la espera.
 
Es tu gemido, ante nuestro apego
que me imputa antiguos silencios.
 
Yo suplico por un acierto, alguna virtud,
con palabras ardiendo desde una grieta abierta en el muro
erguido a pasos de la ternura.