Ciclos
 
Ahora la luz
   -el cielo se tornó diáfano tras la tormenta-.
 
Queda una mancha en el alma
                   después de lavar la piel.
  
…hacer con las palabras
   así como el espejo hace del cuerpo;
         como una bandada de gaviotas en el aire.
 
   Testigo el mar
     con sus olas
     con sus flujos y reflujos
     con su espuma…,
 
    desde el inicio del tiempo
    entre la vigilia y el sueño.
 
Hay Vida.
 
Hay heridas (llanto de carne y de espíritu).
 
Hay pasión.
 
Y de nuevo
                   La Vida.

Aficiones

Renunciar
al fresco de la lluvia
a contemplar el alba
pero nunca al sueño que nos unió
                                 que nos pertenece.

—¿Qué de la lucha?
—Se hizo nido.

—Qué de tu cuerpo?
—Se hizo templo.

Ustedes
como si todo fuese en vano.

Nosotros
como si la nada pudiera ser gambeteada;
como si -sólo porque sí- valiera la pena intentarlo.

La ternura de querer nos redime en el desconsuelo.

Revivimos…

Penas

La misma habitación;

aquel lecho

                 hoy harto de nostalgia.

La música recrea imágenes

                            que apenas se distinguen

                                   en la densidad de la conciencia.

Afuera

-esta vez a mi pesar,

                       sin pedirlo,

                       sin desearlo…-

un campo de hielo

                             y de nieve

se abre para mí

            sólo para mí

                           para vagar sin fin.

Escuchar tu alma

                tus melodías

                       que llegan desde un horizonte

                                        donde los colores del cielo y de la tierra

                                                                                                se conjugan.

Orgullos

Ni pañuelos ni abrazos

al alba

ante el camino hacia el lugar a donde nunca he ido

el que habré de tomar

                          para seguir el brillo de tus ojos

                                             la elocuencia de tus silencios…

Porfiamos, en la ceguera del espanto,

    -acudiendo a ruinas del pensamiento-

                    por quitar espacios a la mudez

(dueña de seres rumiando apatía

                                          frente a miles de pantallas

      como signos de un poema que no permite su escritura

      como íconos de cada sujeto

                                         a las puertas de su sacrificio).

Se necesita hablar la lengua de los pájaros

                                   para nombrar este día

                                                         y el sentido de la libertad

que se despliegan

            en armonía con la Creación

imitando manos que se abren y saludan

                           que señalan el horizonte...

 Libertades

Huele a miel, a la frescura de aquella mañana
                                                    que nunca olvidamos.

¿Quién descifra el mito que formamos sobre nosotros
                                                                 en la borra de los sueños…?

   Aquí la señal:
        en la anarquía de las letras, de las frases.

Las olas rompen, una tras otra, en el acantilado.

   Se agrieta el tiempo
                       en un remolino de reflejos
                                                    y cuerpos…

   Se edifica el espíritu
                       en un péndulo de resistencia
                                                        y agobio.

¿Dónde estás?

A solas, frente al mar, pienso en Vos…;
                                   en todo cuanto dejamos de hacer…

   La verdad en lo profundo de la humanidad
                              asumiendo otras formas, otra identidad.

El viento, mi amigo, golpea el desamparo,
                                  entonces puedo sentirte
mientras el agua se desliza entre las rocas, por la arena;
mientras vibran los sentidos
                                 hasta el clamor.

   Escribe
             -a falta de otro medio
                               en las cuerdas del universo-.
  Vive
       -en aquel lugar donde no se posan nuestros pies
                                                                pero que habitamos-.

Es a causa de esos latidos
que todavía Somos
Libres
          flotando
                       en la desnudez del misterio.

Cuestiones
 
Tiemblan mis párpados.
 
Tiembla este corazón marcado por monedas y sentencias
                                    que reparó una bruja de capelina azul
   (A lo lejos, con lágrimas ajenas
                      se lavan atuendos de jueces, fiscales y jurados).
 
Duerme:
para que, en sueños, afloren criaturas del bosque
y develen gestos que observaste durante la vigilia:
                                                        de otros acusados
                                                        de otros condenados
                                                                                      como Vos.
 
¿Cuál es?
 
¿Dónde está el nido que hicimos?
 
Duerme:
mi cuerpo habito, todavía,
en medio de una búsqueda, sólo una, que guía tu candor.
 
Crepita la vida.
 
Estoy en brazos de la noche
                                       de la música
    -porque al quedar en la calle
                  cuando son encarceladas
                  ante una injusticia…
      algunas personas cantan
                    y transmiten ritmos y sones
                                         que llegan desde las esferas de lo inexplicable-.
  
Llorar
  con el eco, en mis oídos, de tu grito
                                                   de tus convicciones…
Llorar entre heridas y sombras
impedidos de tomar nuestras manos
de suponer cómo sería renacer
                                                  en casa. 
 
¿El poema?
 
Surge para que abracemos ilusiones de vencidos
                 -las que conozco a través de tus ojos-.
 
Surge para que imaginemos un país
                         -que bien valdría el sabor de años de esfuerzos-;
           para que ansiemos navegar hasta sus costas
                                          -aunque ya no queden naves
                                                                      ancladas en la rada-.
 
Estirar los brazos
como buscando a qué aferrarse cuando una ola de vértigo se desata.
 
¿Es un cuchillo de obsidiana?
 
¿Quién corta la cuerda donde nos balanceamos?
 
Caer
en un haz de luces
en medio de colores que no se observan a simple vista;
caer
a una especie de fondo que parece comenzar en las alturas
para intentar empezar
de nuevo
sin saber dónde ni cómo,
si abajo o arriba del cielo
                            de la tierra
                                 del tiempo.
 
¿Quién soy?
 
¿Cuál es el conjuro para calmar esta ansiedad?
 
Al despertar, tal vez, todo sea diferente.

 

Opacidades
 
Gajos de invierno
   -también esta noche-
colándose por las hendijas de la ventana.
 
El bosquejo de un deseo
                         sobre la hoja de papel
como aquella imagen
                        que se diluye bajo la nieve.
 
…y es que no quiero renunciar a mis recuerdos
que regresan impregnados de olor a sábanas recién extendidas
sobre la cama
          donde espero que me aguardes.
 
Soñar
   con todas las mañanas
   con todas las tardes
                         los días y los mediodías
y cada
         cada segundo
                              para compartir.
 
Soñar
    con el infinito
     -en un halo de esperanza-
                                 bajo los pies…