Perseverancias

Apenas un atisbo de cielo
bajo surcos abiertos con espinas
                                 bañadas en exasperación.
 
Quienes ostentan coronas de ironía
han pretendido imputar al tiempo
todo afán
por roer cuanto hemos atesorado.
 
Y, no obstante, fulge tu tibieza
en destellos
bajo atuendos de mariposas.
 
El viento conservó estas imágenes de arcángeles
que renunciaron a sus cargos
en una comarca hoy poblada de mandrágoras.
 

Obra pictórica de John Anster Christian Fitzgerald (1819 – 1906), Fairies looking through a gothic arch (Hadas mirando a través de un arco gótico).

Voces
 
Confunde la noche
asedia
en sótanos donde la música se apaga.
 
Reconozco en el error el sentido de mis días
bajo remolinos de hojas y recuerdos que el viento agita
empeñado en conmover hasta el empedrado
                                                de todas las calles.
 
Es la espera.
 
Es tu gemido, ante nuestro apego
que me imputa antiguos silencios.
 
Yo suplico por un acierto, alguna virtud,
con palabras ardiendo desde una grieta abierta en el muro
erguido a pasos de la ternura.

Desconocimientos

 

Guardo en regiones del alma
vaivenes de ternura
en piras
que el instinto reconoce
                        desatando exilios.
 
¿Habrá un clarividente
  pronto a ser consultado por nuestro periplo
      hacia el lugar donde la ilusión disputa con la furia?
 
Fuera de los pantanos anegados por el miedo
                                                   a la imaginación
puedo escuchar un coro exento de recelos
empecinado en ejecutar una letanía,
un conjuro a la verdad
que no termina
de liberarse
de las máscaras impuestas
                                            por la propia censura.
 
Todo parece existir
                                tras sus orillas
                                               también la redención. 

 
Otoños
 
Sin resguardo ante los bramidos del inconsciente.
 
Con la convicción
de ser las presas
                     en una cacería
distingo tu forma bajo colores que huyen
                                        a un lugar que no existe.                                                                    
 
En tanto
la injuria reúne vigores
-a la zaga de vitrales ensamblados por mutismo-
y busca atravesar con alucinaciones
                                                         mi cordura.
 
A pasos del agobio
   -deslumbrado por escapar de un cubil
                                 que modela mis sentidos-
ruego por un ademán
          por una contraseña
en otro intento para acceder
                                         al roce de tus labios.

Obra pictórica de Yamile Melo García, Bogotá, Colombia, localizable en Instagram:

lunart31_yami

.

 Atributos

El cielo cambia en presagios
según dónde
dé
la frente.

Ausente el sol
también de aquellas cartas recopiladas por mi alma.

En el agua se escucha tu voz
que se esfuma en gotas de una letanía
golpeteando la vereda.

Se han unido la culpa, el día y tu reminiscencia
en un nido sin pájaros
sobre las ramas del nogal:
llueve.

 Conjeturas

La audacia guarda gajos de alivio

para quienes sufren discordia

-a desnudarse

tras huellas de supervivientes-.

Respirar al ritmo de tu aliento me otorgó el augurio

de escucharnos copulando

-un despertar al futuro

como semidioses con atuendos de hippies-.

¿Qué decir

cuando cerramos espacios a la pasión?

Ahí donde el veneno parece condensar toda falsedad

el sonido de los años pide lejanía.

Amantes

degustando el mutismo del extravío

hartos de crispamiento

entre resabios que dejó la luz.

Allí aparecen gobelinos en los cuales anida la espera

colgada de estandartes

flameando

igual a un faro que impugna la ausencia.

Obra escultórica: El ídolo eterno, de Auguste Rodin, Museo Rodin, París, Francia.

 Supuestos

Vivir en paz,
después de traicionar anhelos…

¿Acaso es posible?

Un secreto habita en el atrevimiento a un mañana
sin desfallecer
bajo el aura de la ciudad que nos oprime.

Se trata de la libertad;
llega como centellas
y se amontona en porfías
en el momento en que parecemos trastabillar
después de quebrantar tantos bordes
sólo con la delicadeza de mutuas caricias.

Sí; insisto en prestar oídos al canto que brota de tu silueta:
habla del mar;
guarda la imagen de estos nombres
evitando que el porvenir cubra
voluptuosidades y huidas,
regresos y sortilegios.

Porque al resguardo de ecos
de voces y jadeos
-en amistad con el recuerdo de tus manos en las mías-

indago
todavía
sobre el fin de cada olvido.