Pendientes

Una glorieta
              decorada con banderines y cintas de colores;
una pista de baile
                     y mesas
                                 cubiertas de papel picado…
 
La luna se despide.
 
La fiesta terminó.
 
Sentado en el césped sigo mirando al mar
                                              después del rosicler
mientras, acaricio al perro
                     que llegó para buscar las sobras de la cena.
 
De alguna manera
en el silencio
también contemplo la montaña
                                                a donde quiero estar.

 

 

 

 

Metas 

Madura la noche.

De a poco, de a saltos,

con fuerza 

pretendo dar alcance al olvido. 

Pero no, no hay caso… 

Amanece

sin sonrisas

sin maquillar la memoria. 

Y de nuevo a seguir 

como un pájaro en otoño. 

Ahora, nada más que caminar, 

desde este dolor

sólo 

para dejar un rastro que nadie habrá de seguir;

para esperar la clemencia de la lluvia, a la noche, 

para esperar otra noche 

otras noches

deseando tu luz.

 Territorios

 La calle y el sonido del viento 
       -eran reales los colores 
                               la brisa 
                               los dones…-.

 Hoy, el paisaje se repliega
                                bajo la lluvia. 

Por alguna razón
puedo recordar estrellas y atardeceres 
                               la intensidad de una pintura 
                                    la melodía de una canción…

 Entiendo que son estrategias 
                        son parte de la misma búsqueda
 para reponer tu imagen
                           y aquellas palabras 
                                            que todavía humean
                                              en la bruma de la existencia.

Rechazos

Duele ese cuerpo que te duele
          el ir y venir por pasillos que huelen a congoja.

   ¿Será cierto que nos vamos de este mundo
                                                      para volver…?

Duele tu respiración, que amenaza con callar.

   ¿Te acordás de cómo se jugaba a la rayuela,
                                                       a la escondida,
                        de aquel coro de muñecas y muñecos?

   ¿Resonarán esas voces, todavía,
         en las nubes
         en las montañas
                             allí, donde se escucha el sonido de los tiempos?

Frente a una puerta entornada
           a una habitación que se va sumiendo en el silencio
cierro los ojos
          con la intención de recomponer palabras que hemos dicho,
                                                                             las que preferimos omitir
           con la intención de negar una despedida
                                                                         que no acepto.

Tránsitos

Una playa de arena negra.

Un sendero que parece esperar mis huellas
                            desde el principio de esta era.

                            Peligrar, en el vértigo de la fuga…

A metros de la costa se ven, entre las olas, las moles de los gigantes
    -quienes fueron convertidos en piedras
                   por abandonar las entrañas del acantilado
                                                                         por salir al sol-.

                           Aquí escasean las caricias…

Avanzo, entre el agua y la montaña,
                           en un barullo de preguntas
    -el viento del mar me empuja de costado
                                 hacia los paredones de lava
                                          a las cavernas que permanecen vacías
                                                                        a modo de advertencia-.

Al frente el horizonte
     -sólo el esbozo de un norte imaginario
                               en el silencio que remite a transparencia-.

                           Hoy las creencias parecen perdidas.
                           Hoy parece devorarnos la derrota.

Atrás quedan resabios del presente
                                     al cual intentamos regresar
                                           -hecho de noches en que la nieve cubría rastros y miedos,
                                                           de días en que el sol bendecía nuestra comarca-;
          quedan ideas, tal como nos fueron confiadas,
                                                                   desde más allá de las rompientes
                                                                   de rama en rama
                                                                   de una estrella a otra;
          quedan a la manera de un secreto
                                               oculto en un glaciar
                                                              donde el invierno ha trabajado, año tras año,
                                                                                  para conservar estos y aquellos sueños
                                                                                                                                 en el hielo.

                          Todo camino; el inicio de la duda…

Se trata de buscar otra tierra.

                          Entre nuestra gente no hay dogmas
                                                                                 ni órdenes.

Se trata de encontrar la ribera de un río
                                   y un bosque libre de guardianes
                                                        donde pulir empeños y espíritus.

Raíces

Supongamos

un plan

que surge con la locura

       como entablar una partida de ajedrez contra el propio ego

                                                                    ante miradas de extraños;

un plan semejante al que trazara la mano de una esfinge

para resolver otro acertijo.

   Susurran las gotas de lluvia

                   -el techo es de césped-;

    hoy entendemos qué significa decir “amparo”.

Supongamos

una aventura:

sentir, en el aliento -cuando se vuelve escarcha-

                                              que emprendemos el viaje…

   Marchar -por mucho que nos duela-

   con el disimulo de quienes proponemos lo imposible

   y apenas conseguimos lamentos y reproches.

Supongamos

seguir -sin designios- sólo seguir

para intentar descubrirnos

para acercarnos, un tanto, al jardín que imaginamos.

   Éste, el milagro de tu vientre:

   amar tus manos

          las historias de noches que no fueron contadas

         que laten

         aquí, sintiendo mi cuerpo flotar

                                                  en una laguna de sueños…

Castigos

En medio del vaho

     de intenciones que se disuelven

sostengo un cántaro colmado con lágrimas de brujas

   -no habré de pronunciar sus nombres

                         ni los cargos que mencionaron;

    hablo de aquello que podría volver a suceder

               del telón que separa un lado de otro

                                               en esta máquina de sombras-.

    Una puerta de rejas,

    la obscuridad,

    el óxido de una rejilla que apenas permite el paso del frío.

Causa tristeza pensar en lo poco que se reflexiona

                                            sobre la abundancia y la miseria.

   La soledad en ondas del mar

   que remiten a la advertencia de los signos

                                                              al exilio….

Lastiman los gritos

de quienes padecen la ira de los espectros

   -semejantes a estacas en el alma

    que fijan un enigma que no comparto

                                            pero asumo como propio-.

Por eso, también, a los gritos,

convoco a la tormenta

para que mil relámpagos fulminen la obsecuencia

                                                               y el oprobio

para que su brillo encandile voluntades

para anunciar desobediencia.

 Medianoches

Son horas de dudas, a merced del castigo que intuimos

   -otros ojos, otra mirada:

                        el reino del espanto-.

Es una zona de piedras, de polvo.

Es mi alma que semeja un páramo;

                   que suplica por glaciares, abetos y fiordos

                           que no olvida oráculos de druidas.

   Los sueños y la vida

   aquí y allá

   unidos

   con hilos de hielo.

Escribo sobre una pared de rocas

                         en el lenguaje de las runas.

Y grito tu nombre a lo invisible

                contra la censura y sus ceremonias

insultando a la ausencia

                      con el resabio de tu encanto.

   El agua en nuestras oraciones;

   tu voz, en todo instante, cuando la fatiga acecha.

—Nacer—me repites. —En aquella quien, afligida, pensó: “¿Y ahora…?”.

Nacer en la que se alejó de vestidos

                                         que reposan sobre horas de insomnio

            en la que partió, abandonando la mentira, para andar ahí,

donde en apariencia no se respira,

purificándose

mezclándose

                     con la lluvia.

 

Ataques

Es medianoche

los ojos se abren a techos que crujen bajo el peso del silencio

              se abren a cántaros vacíos

                             a calles que han sido abandonadas hasta por las ratas.

¿Quién desparrama este manto de negrura por rincones y parques?

¿Quién busca estropear pergaminos y libros

                                        y borrar inscripciones de los muros?

Yo invoco a saberes antiguos

                  a poderes ocultos

para que el óxido carcoma jaulas y cadenas

para que se derrumben picotas y patíbulos

para que cada máscara sofoque al verdugo

                                                   cuyo rostro esconde.

 Vidas

Estalla una palabra

                              en el éter.

   Un amor y los prodigios:

        extraño mi cuerpo de joven.

El reloj conoce de confines y neblinas

                               de azules y cielos

             de cuando el azar acerca pérdidas a un podio.

   Jugábamos a caer en la borra de los días

   a develar la calma

   y descolgar ráfagas de estrellas.

Si sólo fuera cansancio

   -el cansancio a secas de la clandestinidad-

el mío.

Si sólo fuera el hartazgo de un arcángel, de dos…

   Hoy los cisnes advierten sobre no aventurarse en el mar:

                                            pronto habrán de cantar las sirenas.

La luz se esconde.

¿Cómo detener este crepúsculo?

   Una taza de té; contemplar el vapor que se eleva

   y aceptar que no sabemos cómo firmar, con estas manos,

                                                  un pacto de mutuo acuerdo.

Los mismos miedos, otra vez,

a que se cumpla el destino

a que no se abra otro lugar para quienes somos

   -yo no corrijo la desesperación-

suplico, nada más,

                             volver a nacer.

Certidumbres

No tengo miedo, sólo sed, la misma que sentís Vos:

                                                                            la sed de la locura.

Es temprano.

Se ha mencionado al destino.

Se escuchó el llanto de uno, de dos…,

                                              de varios corazones

                                                              el clamor de las Almas.

Tu cuerpo y el mío

como mariposas entre la niebla

luchando

para encontrar un refugio

para no caer en las redes de la impaciencia.

Son horas de espera

                  de tallar la noche con ojos de madre:

adivinando promesas, ilusiones y pesadillas

                                    -prevenirse, nunca vagar a ciegas,

                                                          no asistir a una fiesta de lamias-.

Ahora medimos el tiempo con relojes de hielo.

—Hasta aquí llegamos —decís semejante a un tribuno

                                                                     que contempla sus huestes cercadas.

Y es que estaremos perdidos si no logramos encender la imaginación

y hacer que vuele

de una vez

bien alto

siguiendo una fragancia de lengas, de notros y ñires

                                        que nos lleve de regreso, para siempre, al bosque

donde nos aguardan pájaros

                                            aleteando

                                                           en la tenacidad de su vigilia.

 Anonimatos

Prefiero no pronunciar tu nombre.

Prefiero no medir el tiempo sólo en horas, minutos y segundos.

-A veces, uno piensa que no tiene sentido tratar de interpretar la realidad

                           y menos todavía con categorías marcadas por la rigidez:

     ¿Padre? ¿Madre?

     ¿Blanco? ¿Negro?

Prefiero contarte que me regalaron un pasaje sin fecha

para abordar un barco encallado;

                      una nave que tripularon sus polizones:

                                      porque armador, capitán y oficiales…

                                      todos

                                               habían abandonado.

     No perder la cabeza.

     Salvar el alma…

Detrás de la ventana canta la savia, pero temo abrir los postigos

                                                                  -también se mueve el horror-.

Estos sitios dejan huellas.

Aquí se llega en otro intento por conservar la vida.

Aquí se corre el riesgo de arrastrar

                                           hasta nuestro destino

                                                     también a quienes nos quieren.

 Capacidades

Vos, sobre cada intervalo entre las sombras,
esos que espero despierto
    -las luces han partido siguiendo tu desnudez-.

Vos, en la aventura de recorrer todos los prados,
                                de nadar en un mar de sosiego.

Vos, al despertar,
    -después de cruzar territorios marcados por la desilusión-
para rehacer cada mañana
de aquellas
que nos robó la cordura
     -ahí, donde tampoco me ves, también me desvisto
                                                    de palabras que se perdieron-.

Obra pictórica: Flora, de Tiziano Vecellio di Gregorio,  Galería Uffizi, Florencia, Italia.

 Geometrías

Una puerta de cristal

atrás tu imagen

igual a una pintura

                   donde se distingue un fondo en el que abundan mandrágoras

                                                                                               como mosaicos

                                                                                                           al borde de lo salvaje.

   Hierven las pérdidas que no buscamos

                                      que no deseamos…

Intentar, con lápiz y papel,

   -sobre una mesa que se derrumba-

encontrar un sentido a la visión de un nido que cayó en el abandono

                 un porqué a la pesadilla que se repite todas las noches…

Intentar escribir:

              adivinar en qué rincón está la salida

                                                      hacia la gruta a la cual -me contaron- llegué,

                                                                           en un mar que estallaba de azul;

               saber quién se conmueve, cada día, cuando cantan las estrellas.

   El dinero no es la felicidad, pero, para mucha gente,

                                                                es la imitación perfecta (dixit pater mi).

Tal vez cada acto, todo esfuerzo,

sea para lograr el paso a través de esa puerta

                                                   de este cristal

      para abandonar el marco donde nuestras imágenes están representadas

y retornar ahí, a donde pertenecemos.

Cielos

Te sueño…,

Sos Vos

a poco de enfrentarte a un espejo de agua

enmarcado en corales;

después de extender tus manos

para que vuelen, en la brisa, cristales con tonos de azul.

También me veo…,

bajo la claridad de la luna

hablando a las nubes que se amontonan

                                  -que amenazan tormentas y romper hechizos-

para que -si debo despertar- sea en la cima del monte

el nuestro

el mismo

donde ahora dormís

                                y me soñás.

Trayectos
 
Un sendero demarcado por pinos
 (Efigies bajo la luna, en nombre de un porqué
                                                                     que desconozco)
        -Estoy perdido, ya lo sé-.
 
    Sonreír
    al dejar una cueva donde abrazan presagios hechos de hierro
                                                                                        de obscuridad.
 
   Correr
   bajo un cielo que estalla en relámpagos
                        donde gira una escultura de fuego
                                                 que labra el aire con surcos de vida.
 
Hierve el silencio.
 
Acaso la sed
    por una pureza que custodian cadenas
nos lleve a reconocer nuestra faz
que reverbera
en la superficie de un espejo curvo.

 

Cuidados

Al alba

una chispa de vida

      donde nadie más está visible.

Simiente,

sangre de nosotros,

                 frente al mundo.

Sólo belleza.

Sólo regocijo.

Obra pictórica: Cena de Emaús, de Michelangelo Merisi da Caravaggio, localizado en The National Gallery, London, UK.

 Imploraciones

Una isla

   -la paz de una costa abierta a la dicha

                   al fin

     después de que las mariposas despejaran el cielo de tristezas-.

Tu túnica en la arena.

Tu cuerpo

     -como la égloga más sublime-

que me habla de la Creación

del universo

de Dios.

 Asperezas

Oigo tu canto.

Estoy despierto.

Por favor, tomá mis manos

      -un mar de fatigas me oprime-.

Por favor, mirame:

      quiero en tus ojos, buscar el curso de mi ser.

A veces

lo que pasó regresa con vestidos de penitentes

                                          en el reverso de la lluvia.

 Dignidades

Despierto en un fondo tapizado de conjuros

   -el día se ha desvanecido en el agobio-.

Al límite de la resignación

puedo medir la espera

           desde la simetría ausente de tus manos.

Nos conocemos.

Hemos intentado captar el acento de la luz

                                                       de nuestra libertad.

Ni arrebatos.

Ni emblemas.

Sólo silencio

-náufragos de un barco

que jamás arribó a un puerto de sumisos-.

Sólo perseverancia

                              y memoria.

Imagen : Norma Fontenla, José Neglia; "El niño brujo", Teatro Colón, Buenos Aires, Argentina (On line a la fecha de esa publicación, en You Tube).

Menciones

 

Una figura

estampada en el blanco de un cuadro

que descubre recuerdos:

de hierros y espuelas

de silencios y proclamas.

 

Una abertura

          a la verdad.

 

Tu mirada y la mía.

 

No respondo a la desesperación.

 

Obra pictórica: “El expolio”, de Domenikos Theotokopoulos, El Greco, Catedral de Santa María de Toledo, Toledo, España.

 Regresos

La cubierta de una nave.

Vasos vacíos.

Alguien describe cómo son las flores en el patio de una casa

                                                                   que los árboles esconden.

El fulgor en la mirada.

El júbilo por escuchar pájaros entre la niebla

que anuncian la costa

                           el puerto.

Más adelante el sol

la torre de una catedral

los edificios

      que invitan a un toque de contemplación

                         a revelar el sentido de un clamor

                                                               del retorno.

Obra pictórica de Verónica Barrios, sin título, técnica: acuarela sobre trabajo previo, Lanús, Bs. As., Argentina.

Fortalezas

Mujer:

como un momento que perdura

sobre las horas que se empeñan en derrotar la piel;

como una rebelión

donde la memoria esculpe fisonomías en grietas de soledad

y se estampa una rúbrica

con las iniciales de tu nombre.

Obra pictórica de Johannes Vermeer, La joven de la perla, Museo Mauritshuis, La Haya, Países Bajos.

 Abismos

Los ciclos del hado
   -la trasparencia que oculta el hermetismo-.

¿Quién podrá entender augurios
   tallados en las formas de las nubes?

He soportado tormentas.

He rogado por sobrevivir.

Me quedan preguntas por retomar
                  en un espacio que rasgó la vacilación.

Sigo las huellas que dejó tu alma
                           en el cuerpo que aún conservo.

 Deconstrucciones

Un boceto con un nombre

       y su epígrafe en el lenguaje de otros tiempos.

El mar y la mente guardan rastros

                                que el mundo olvida.

Mis pasos se empecinan en desandar atardeceres

                                                a un costado del cielo.

Instantes

Resulta difícil el silencio

con paredes y caminos sin sombras.

En la pleamar partimos a la incertidumbre

al intento de interpretar el sentido de las lágrimas

                                                               en el éxtasis

que es como aferrarse

    -en una tarde de invierno-

a las ráfagas del viento.

Adelante vuelan pájaros hacia la luna

riendo

de los dardos helados de la locura.

El retorno será asumiendo reflejos en la superficie de un lago

en otro cubil

        con nuevas fatigas.

 Medianoches

La música de un saxo que se extingue

                -“esa” música-.

Los pabilos que humean en la agonía de las velas

   -ya no brotan lágrimas-.

Cada ola que rompe

evoca en la arena la fugacidad de tu desnudez

   -es otra medianoche de locales cerrados y playas vacías-.

Yo negocio una salida

                    con imágenes que llegan del otro lado de las palabras.

      

 Actos

Hay aroma a selva

y pájaros frente a la puerta.

Es momento de florecer.

Es cuando la lluvia se acuesta en el rincón de las palabras

y no hay razones en el cuerpo

   -sólo sabores

                 perfumes

                           sentidos…-.

Despertamos.

En la renuncia a guardar silencio

en las huellas de aquel deseo

la mente y la carne

            asombran

                         hasta la gloria y el encanto.

Obra pictórica: Las ninfas del ocaso, de Juan Brull y Viñolas, Museo Nacional del Prado, Madrid, España.

Nómades

Una forma
un surco cada día sobre la superficie del llanto
al sonreír
al regar tallos que luego darán flores.

-…olor a hebras de sumisión
ardiendo
entre los pabellones de un hospicio-.

Respiro.

Escucho la respuesta de antiguas obedientes
la furia de los mansos
a través de cáscaras que fueron abandonadas
del otro lado de la paciencia.

-… es cuando lo inaudible forcejea con murmullos de agua
que las ninfas despiertan
para tallar, poco después, orando
reflejos del amanecer en las piedras del río;
aunque su trabajo 

                         pueda parecer en vano-.

 Soles

Abrirse como quien diría a la aventura

   para encender turbulencias

en cada punto de la geometría.

¿Quién más

             a la noche?

¿Cuándo

              para otorgar un sentido al andar?

En este presente afrontamos una puerta abierta al vacío

tan solo con la imprecisión de las palabras.

En derredor acechan horas apiladas con la punta del miedo

en filas

que estorban en la habitación

como pasos vestidos de cáligas.

Gracias a Dios aún alumbran tus pupilas

   -Ambos soñamos con candiles tallados en las cumbres,

    con ese día

    en que el pasado acomode

    aquel amor

    que dejó a un lado la tranquilidad para nutrirse de vida.-.

      Obra escultórica:  Sólfar (Viajero del Sol) de Jón Gunnar Árnason, Reykjavík, Islandia

 Pedidos

Nada,

menos el tiempo acuñado en la luz.

Respiro de tu aliento.

He pasado por sombras

por alambrados

y guaridas…

   La paz en los canteros de un huerto

   año tras año, azada en mano;

   el mismo cielo

                     -tan cerca-.

Llegué aquí por tus palabras

como siguiendo una pista de sonrisas

                 (una por día

                           una por metro)

como si fuese una marcha inventada

sólo por quién busca la vida.

Pero no olvido;

no me rindo:

pido a las nubes que interfieran antenas y pantallas

con sus relámpagos

   -para que dejen de absorber nuestras ideas

                                                 nuestra esencia-

para seguir existiendo

a la par de animales, plantas y mares.