Medianoches

Son horas de dudas, a merced del castigo que intuimos

   -otros ojos, otra mirada:

                        el reino del espanto-.

Es una zona de piedras, de polvo.

Es mi alma que semeja un páramo;

                   que suplica por glaciares, abetos y fiordos

                           que no olvida oráculos de druidas.

   Los sueños y la vida

   aquí y allá

   unidos

   con hilos de hielo.

Escribo sobre una pared de rocas

                         en el lenguaje de las runas.

Y grito tu nombre a lo invisible

                contra la censura y sus ceremonias

insultando a la ausencia

                      con el resabio de tu encanto.

   El agua en nuestras oraciones;

   tu voz, en todo instante, cuando la fatiga acecha.

—Nacer—me repites. —En aquella quien, afligida, pensó: “¿Y ahora…?”.

Nacer en la que se alejó de vestidos

                                         que reposan sobre horas de insomnio

            en la que partió, abandonando la mentira, para andar ahí,

donde en apariencia no se respira,

purificándose

mezclándose

                     con la lluvia.