Abandonos
Cae la luz
poco a poco
en mantos de silencio.
Boca arriba, sobre un colchón que desconozco,
repito en mi mente esa palabra que no pronuncié
-los dedos en las sienes
los ojos abiertos en el hartazgo de no mirar el cielorraso-.
Tu voz llega desde un banco de madera
-en el andén de una estación del ferrocarril
que aún no se derrumbó-
donde compartimos el sol y tus poemas.
Tu voz, junto a tu imagen,
como en una cadena de reproches
que agrieta el olvido.
También la lluvia
que blanquea recuerdos
nos deja
en medio de este otoño.
Intuiciones
Caminamos.
Cada tanto hacés un paso distinto
-agregás un salto al sonreír-
y apretás mi mano
-con suavidad, sí, pero apretás-,
cuando decís “nena” o “nene”.
En el bosque se pueden ver las fisonomías
de quienes todavía no han de nacer.
Nos espían
por entre las hojas,
y habrán de acercarse
de a poco
cuando ya no tengamos
(ni ellos, ni nosotros)
este refugio de sueños.
Percepciones
Dormís –tu cabeza en mi hombro
tan al margen, ambos, de tanta gente–;
yo intuyo el rosicler
tal vez entre los nubarrones, atrás de los edificios,
desde la ventanilla que intento desempañar.
El colectivo se detiene junto a una esquina
donde nos abraza la lluvia
al pie de la dicha
-es un paisaje de calles empedradas
con casas que perdieron el color de sus frentes
y los techos de chapas se aliaron con el óxido
al guardar miles de historias-.
En este barrio, cerca del río, la magia es fértil…
Atentos a las hojas que bailan al viento
vagamos
en el encanto del secreto
de las gotas
cayendo
en una cadencia que la naturaleza elaboró durante siglos
para recuperar brillos perdidos
al paso por el mundo.
Se trata de apreciar tonalidades que resultan claves
para reconocer aureolas de ángeles
y frases de dialectos…:
“Per la libertà”.
Así, al confín de lo inmediato,
en el reflejo del agua que fluye por los adoquines
en cada charco
puedo distinguir tu linaje
escrito junto al mío…
