Tránsitos

El páramo.

A lo lejos sube una columna de humo
huele a leña verde:
a un aquelarre.

Comprendo que las brujas habrán de chillar
                                               en alardes de confusión.

Un libro (el terror a que caiga de mis manos).

Alguien preguntó qué hace imposible
                                       encontrar la puerta al alivio.

¿Fue una chica?
¿Un muchacho?

“No en este espejismo” (Creo que respondió el viento).

Inútil mentirse
                  o ceder.

Algunas flores se abren al rocío para irradiar paz.

Puedo sentirlas
escucharlas
y contarles que ruego a Dios
todos los días
para ser Libre.