Ciclos
 
Ahora la luz
   -el cielo se tornó diáfano tras la tormenta-.
 
Queda una mancha en el alma
                   después de lavar la piel.
  
…hacer con las palabras
   así como el espejo hace del cuerpo;
         como una bandada de gaviotas en el aire.
 
   Testigo el mar
     con sus olas
     con sus flujos y reflujos
     con su espuma…,
 
    desde el inicio del tiempo
    entre la vigilia y el sueño.
 
Hay Vida.
 
Hay heridas (llanto de carne y de espíritu).
 
Hay pasión.
 
Y de nuevo
                   La Vida.

Aficiones

Renunciar
al fresco de la lluvia
a contemplar el alba
pero nunca al sueño que nos unió
                                 que nos pertenece.

—¿Qué de la lucha?
—Se hizo nido.

—Qué de tu cuerpo?
—Se hizo templo.

Ustedes
como si todo fuese en vano.

Nosotros
como si la nada pudiera ser gambeteada;
como si -sólo porque sí- valiera la pena intentarlo.

La ternura de querer nos redime en el desconsuelo.

Revivimos…

Penas

La misma habitación;

aquel lecho

                 hoy harto de nostalgia.

La música recrea imágenes

                            que apenas se distinguen

                                   en la densidad de la conciencia.

Afuera

-esta vez a mi pesar,

                       sin pedirlo,

                       sin desearlo…-

un campo de hielo

                             y de nieve

se abre para mí

            sólo para mí

                           para vagar sin fin.

Escuchar tu alma

                tus melodías

                       que llegan desde un horizonte

                                        donde los colores del cielo y de la tierra

                                                                                                se conjugan.

Orgullos

Ni pañuelos ni abrazos

al alba

ante el camino hacia el lugar a donde nunca he ido

el que habré de tomar

                          para seguir el brillo de tus ojos

                                             la elocuencia de tus silencios…

Porfiamos, en la ceguera del espanto,

    -acudiendo a ruinas del pensamiento-

                    por quitar espacios a la mudez

(dueña de seres rumiando apatía

                                          frente a miles de pantallas

      como signos de un poema que no permite su escritura

      como íconos de cada sujeto

                                         a las puertas de su sacrificio).

Se necesita hablar la lengua de los pájaros

                                   para nombrar este día

                                                         y el sentido de la libertad

que se despliegan

            en armonía con la Creación

imitando manos que se abren y saludan

                           que señalan el horizonte...

 Libertades

Huele a miel, a la frescura de aquella mañana
                                                    que nunca olvidamos.

¿Quién descifra el mito que formamos sobre nosotros
                                                                 en la borra de los sueños…?

   Aquí la señal:
        en la anarquía de las letras, de las frases.

Las olas rompen, una tras otra, en el acantilado.

   Se agrieta el tiempo
                       en un remolino de reflejos
                                                    y cuerpos…

   Se edifica el espíritu
                       en un péndulo de resistencia
                                                        y agobio.

¿Dónde estás?

A solas, frente al mar, pienso en Vos…;
                                   en todo cuanto dejamos de hacer…

   La verdad en lo profundo de la humanidad
                              asumiendo otras formas, otra identidad.

El viento, mi amigo, golpea el desamparo,
                                  entonces puedo sentirte
mientras el agua se desliza entre las rocas, por la arena;
mientras vibran los sentidos
                                 hasta el clamor.

   Escribe
             -a falta de otro medio
                               en las cuerdas del universo-.
  Vive
       -en aquel lugar donde no se posan nuestros pies
                                                                pero que habitamos-.

Es a causa de esos latidos
que todavía Somos
Libres
          flotando
                       en la desnudez del misterio.