Cuestiones
 
Tiemblan mis párpados.
 
Tiembla este corazón marcado por monedas y sentencias
                                    que reparó una bruja de capelina azul
   (A lo lejos, con lágrimas ajenas
                      se lavan atuendos de jueces, fiscales y jurados).
 
Duerme:
para que, en sueños, afloren criaturas del bosque
y develen gestos que observaste durante la vigilia:
                                                        de otros acusados
                                                        de otros condenados
                                                                                      como Vos.
 
¿Cuál es?
 
¿Dónde está el nido que hicimos?
 
Duerme:
mi cuerpo habito, todavía,
en medio de una búsqueda, sólo una, que guía tu candor.
 
Crepita la vida.
 
Estoy en brazos de la noche
                                       de la música
    -porque al quedar en la calle
                  cuando son encarceladas
                  ante una injusticia…
      algunas personas cantan
                    y transmiten ritmos y sones
                                         que llegan desde las esferas de lo inexplicable-.
  
Llorar
  con el eco, en mis oídos, de tu grito
                                                   de tus convicciones…
Llorar entre heridas y sombras
impedidos de tomar nuestras manos
de suponer cómo sería renacer
                                                  en casa. 
 
¿El poema?
 
Surge para que abracemos ilusiones de vencidos
                 -las que conozco a través de tus ojos-.
 
Surge para que imaginemos un país
                         -que bien valdría el sabor de años de esfuerzos-;
           para que ansiemos navegar hasta sus costas
                                          -aunque ya no queden naves
                                                                      ancladas en la rada-.
 
Estirar los brazos
como buscando a qué aferrarse cuando una ola de vértigo se desata.
 
¿Es un cuchillo de obsidiana?
 
¿Quién corta la cuerda donde nos balanceamos?
 
Caer
en un haz de luces
en medio de colores que no se observan a simple vista;
caer
a una especie de fondo que parece comenzar en las alturas
para intentar empezar
de nuevo
sin saber dónde ni cómo,
si abajo o arriba del cielo
                            de la tierra
                                 del tiempo.
 
¿Quién soy?
 
¿Cuál es el conjuro para calmar esta ansiedad?
 
Al despertar, tal vez, todo sea diferente.

 

Opacidades
 
Gajos de invierno
   -también esta noche-
colándose por las hendijas de la ventana.
 
El bosquejo de un deseo
                         sobre la hoja de papel
como aquella imagen
                        que se diluye bajo la nieve.
 
…y es que no quiero renunciar a mis recuerdos
que regresan impregnados de olor a sábanas recién extendidas
sobre la cama
          donde espero que me aguardes.
 
Soñar
   con todas las mañanas
   con todas las tardes
                         los días y los mediodías
y cada
         cada segundo
                              para compartir.
 
Soñar
    con el infinito
     -en un halo de esperanza-
                                 bajo los pies…

 

Prudencias

Retomar

aquella palabra que trazó un recorrido hacia la verdad
levitando
              a través de los sentidos.
 
Alzarla
como una invocación
a un huracán de corazones
que gravitan
                  frente a cuerpos vacíos.
 
   He aquí, simulando el retorno,
                  masticando sollozos
   contra lo que se vive y no se elige
   contra lo que se anhela y no se tiene…
 
Orar
en medio de personajes que extienden sus manos
de cara a un arrecife
donde la vida se esfuerza
                       e intenta multiplicar sus dones.

 

Rebeldías
 
Tratar de aprender
   -frente al espejo-
de Elfos que atraviesan la trama de las palabras
                                                           con su hálito.
 
   Una mañana
   el frío
   otra época.
 
Una era de contrastes se avecina
   -otra historia
     aunque no creas la revelación escrita en las piedras-.
 
Los que perduran, ocultos en cavernas,
saben de imágenes
que se propagan, adrede, contra la memoria.
 
   Abordar un poema
   gritar aquella pasión
   resistir
   en el momento en que aprieta la angustia...
 
   Los héroes de la calle
   no esperan que los convoquen
   no tiene líderes
   no visten uniformes;
   manifiestan su enojo
                           para que no aplasten sus ideas.
 
Cuando ya no lo esperes
desde una bandada de pájaros
                  nos habrán de enseñar a volar.

Obra pictórica: La vigilia de la valquiria, de Edward Robert Hughes

 

 Líneas
 

Un laberinto de calles.
 
   El vapor de carreteras tendidas a las nubes.
 
Tomados de la mano
parecemos flotar sobre la humedad de los adoquines
alejándonos
                    de la negrura de puertas y ventanas
                    de cientos de zapatos que yacen desparramados
                    de automóviles en marcha…
 
   Noticias que desinforman izan cortinas de odio entre personajes alineados
                                                                                         igual que en un tablero de ajedrez.
 
Las ninfas nos hablaron de gestos, de ojos de granizo en los rostros,
   que revelan su soberbia, su vanidad,
                                                        su violencia latente;
   así como un faro nos señala el peligro de una costa salpicada de escollos
                        donde pueden naufragar hasta naves tripuladas por ángeles.  
 
 
Por eso, siguiendo el vuelo de los gorriones
                                      atravesamos un círculo de tinieblas
                                                                                             y otro
                                                                                                     y otro más…
                                                                                           
   Bustos de bronce nos observan
                                     sospechando marcas de utopía en nuestros poros.
 
Es que vamos detrás de un hilo invisible
                        intuyendo árboles, libros e ideas…:
                                                                                 buscamos el infinito.

 

 

 

Recuperaciones
 
Entre suspiros
emerge un sentimiento
el mismo
en dos identidades
con la plenitud de quienes ya no necesitan
                              preguntar por su esencia.
 
En el recuerdo quedan

    los timbres de cientos de teléfonos
                                        que nadie atendió;
    la visión de docenas de puertas cerradas 

                                                  una tras otra,
                                      de rostros brutales,
                                          gestos antipáticos
                                                    y bocas mudas.
 

Se puede percibir el aura de las almas
                   que nunca debieron ser apartadas.

Obra pictórica, Guernica (detalle) de Pablo Picasso, Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía, Madrid, España.
 

Lealtades
 
Adelante el contorno de los puentes
la niebla del río
el reposo del agua…
 
Atrás se quejan las maderas de las casas
                               por haber perdido sus colores;
                          los depósitos del puerto
                                 por la soledad bajo sus techos;
                          el viento
                                 por encontrar a La Boca tan distinta...
 
¿La nada se regodea en el escarnio?
 
En la penumbra de esquinas y pasillos asoman rostros de otros ciclos:
 
   No afanamos, ¿sabés?
 
   Pasamos las de Caín, pero no afanamos:
       comimos basura;
       laburamos hasta que el lomo, las manos, los ojos ardían;
       nos alumbramos con velas;
       cocinamos con un calentador a kerosene;
       dormimos amontonados en piezas de conventillos, en galpones…
 
   Pero no afanamos
           ni fuimos alcahuetes de nadie.
 
   Y todavía nos quedaban ganas de salir a la calle
   para exigir justicia;
   para reclamar una jornada de ocho horas;
                           el descanso dominical;
                          un salario digno…
  
   Nos quedaban ganas de publicar nuestras ideas, de luchar, de gritar qué hacíamos;
   aunque la cana y los milicos se nos vinieran encima;
   aunque políticos, usureros
                y “los nenes de mamá” con sus mujerzuelas nos hubieran declarado la guerra.
  
   Porque sabíamos que la libertad es difícil de conseguir.
 
¿Cuántas veces nos consuela una Voz
          que recordamos de ahí, donde hicimos un alto?
 
Una Voz que remite a Eternidad
como si todos los bosques, los pájaros, la Gente amiga de la Luz
fueran Uno con nosotros;
como estar fuera de límites que no elegimos
                            de líneas de indiferencia;
como escuchar la prédica de quien se alejó
y -sin embargo- permanece
a la manera del mar
cuando deja su espuma a orillas del desierto.
 
¿Quién sabe cómo será el renacer?

 

Absolutismos
 
Adelante, a la espalda, por encima, a los costados…;
    cientos de letreros encandilan
-una zona de cautiverio 
                 donde publicidad y poder bombardean cabezas
                                                               con deseos prefabricados-.
 
Pero escucho tu voz
         sorteando cóleras  
         preguntando por “los límites del afuera”,
                             si se llega a esta región luego de transitar por la vía de los soles
                                                                              de volar
                                                                                    a través de puentes tendidos en el telar de los años…
 
Con camaradas de diferentes oficios
                          empeñados en trabajar
                          levantamos el Club, la Biblioteca, la Escuela de teatro...
 
Y también recuerdo aquel aroma:
                                                    a panadería, a herrería, a bar, a taller…; a barrio.
 
Ahora, es todo tan distinto.
 
Aquel mundo se disolvió en sangre
en sofismas
bajo un disfraz de mentiras.
 
Sube la marea.
 
Zarpamos con la pleamar, pibe, como tantas veces.
 
   -Todavía no sé,
     no comprendo si en las líneas de mi mano está escrito el regreso...-.
 
La costa y la inmensidad;
   el azul del mar cada vez más cerca
                                           más intenso.
 
Los frentes de las casas se vuelven borrosos
                                      y sus colores se apagan junto con el puerto
              mientras, como un consuelo, sigo escuchando el eco de tus dichos:
 
Tiñen, salpican los recuerdos, nos cubren, nos cobijan, ¿sabés?
Nos guían….

Obra pictórica: Descargando carbón, de Benito Quinquela Martín, óleo sobre tela, localizada en el Teatro Regina, Buenos Aires, Argentina.

Obsequios

Las líneas de una autopista.
 
Las moles de los edificios en el largo de las sombras.
 
En intermitencias
como una gracia
caen destellos del crepúsculo:
 
   a la frente de un caballo de madera
                           que aguarda la noche, en una calesita;
   a la mano abierta de alguien que pide limosna
                                                                  en un umbral;
   a un epitafio.
 

 

Escenarios
 
Una mano sobre otra
                            a la espalda.
 
Caminar
al ritmo en que el ocaso apaga los muelles.
 
Después soñar:
                          el mismo río
                          el ladrido de un perro que se pierde en la tarde
y aquel barco que zarpó rumbo a mar abierto
echando de menos a dos pasajeros...

Misivas

 
No resisto la obscuridad.
 
Por alguna razón, a la noche, un recuerdo gira
en el dormitorio, la sala de espera de alguna estación de ferrocarril,
                                                                         o la plaza donde me encuentre:
     un campo de algodón,
     el agua de un puerto, 
     una nave que parte…
 
-toda la verdad en la necesidad de recibir una carta, “esa carta”,
                                                   de consultar un vidente
                                                         para interpretar el sentido de los colores
                                                                   que visten los personajes de mis pesadillas-.
 
—No sé mi historia —decís y cruzás tus brazos, abrazándote
   (como si tuvieras frío
    como un fumador que padece la urgencia de una abstinencia
                                                                           que traspasa los nervios)
                                                                                   evadiendo mis preguntas.
 
Sé que respiré a la luz de una llama
               que todavía riela
               semejante a una criatura que insiste en preguntar ¿por qué?
                                al roce de dos almas que buscan segar prejuicios
                                a la obstinación de un pensamiento…
 
Sé que mi imagen se reflejó en tus pupilas
                                              de madrugada
                                        en un punto exacto de la frontera
                                        entre la realidad de la fantasía y la utopía.
 
Por eso necesito que me cuentes, de nuevo, aquella visión de las walkirias
que reconociste
          flotando sobre el tejado de una granja
                                                                 donde germinaba la risa.
Tu visión.
 
Otra vez.
 
Para intentar resolver el enigma que surge cuando bajo los párpados
siempre
igual a un sol de hielo que brilla sobre mí
pero no ilumina un rincón del suelo que piso
nunca lo ilumina
como si ocultara el pasaje que conduce a un lago
en el cual se renueva la vida…